Chiều hôm ấy, trời đổ cơn mưa bất chợt.
Trong Diên Thọ cung, ánh sáng qua rèm trúc đổ thành từng vệt lặng lẽ.
Hoàng hậu khoác áo lông mỏng, tay cầm tấu chương chưa đọc, giọng nói vang lên không lớn — nhưng từng chữ như rơi xuống nền đá lạnh:
“Truyền… Trầm Chiêu Nghi hồi cung.”
Nội thị quỳ gối nhận lệnh, sắc mặt đổi hẳn.
Từ sau vụ sảy thai ba năm trước, Trầm thị bị đưa đến biệt viện phía tây, danh là ‘tĩnh dưỡng’, thực chất là giam lỏng.
Không ai còn nhắc đến nàng.
Không ai nghĩ nàng có ngày được gọi trở lại chính cung.
Nhưng hôm nay, lệnh ban ra từ miệng hoàng hậu, người người không dám trái.
Một ngày sau, Trầm Chiêu Nghi hồi cung.
Vẫn là y phục màu thanh lam như năm nào, vẫn dáng điềm đạm, vẫn nụ cười mơ hồ như sương mai.
Nhưng ánh mắt nàng — không còn vô tri.
Mà sâu thẳm như người đã nhìn qua một lần mất mát, rồi học được cách lặng thinh.
Ta đứng sau bình phong, chứng kiến mọi lời nói đều nhẹ như gió, nhưng ẩn trong đó là cả một cơn bão chưa nổi.
Hoàng hậu không vòng vo.
Chỉ hỏi một câu:
“Đứa trẻ năm đó… là con của ai?”
Trầm Chiêu Nghi thoáng ngẩng đầu.
Đôi mắt nàng, không tránh né.
Chỉ khẽ nhìn về phía bức rèm nơi ta đứng — như thể biết rất rõ có ai đang nghe.
Một lúc lâu, nàng đáp:
“Là con của thần thiếp.”
“Không ai ép. Không ai sai.
Là thần thiếp tự mang nó trong lòng… và cũng tự chịu mất.”
Hoàng hậu chậm rãi đặt chén trà xuống.
“Trẫm không hỏi ngươi sinh nó thế nào.
Trẫm hỏi… người kia là ai.”
Không gian như đóng băng.
Ta nắm chặt bàn tay dưới ống tay áo.
Ngay cả Lộ Dẫn, đứng cạnh cũng khẽ cau mày.
Bởi cái tên kia — dù chưa được nói ra — nhưng mọi người trong cung đều từng thầm đoán.
Trầm Chiêu Nghi cười, một nụ cười nhẹ đến mức đau lòng.
“Người ấy… có lẽ đến giờ vẫn chưa từng biết.”
“Năm đó, hắn bị thương, thần thiếp cứu hắn ở bờ tường phía tây hậu cung.
Đêm ấy có tuyết. Hắn không biết tên ta.
Ta cũng không giữ lại gì… ngoài một đứa bé chưa kịp thành hình.”
“Sau đó, hắn vào triều làm quan.
Còn ta… trở lại làm phi tử trong một ván cờ.”
“Thần thiếp không hối hận.”
Nàng ngẩng đầu, đôi mắt ươn ướt nhưng không rơi lệ:
“Chỉ là tiếc…
[Truyện được đăng tải duy nhất tại MonkeyD.net.vn - https://www.monkeyd.net.vn/anh-trang-treo-ngoai-cua-so/chuong-21.html.]
rằng người ấy, đến giờ vẫn không biết mình từng có một đứa con.”
Ta bước ra khỏi rèm.
Trầm Chiêu Nghi thoáng sững người khi thấy ta, nhưng không tỏ vẻ bất ngờ.
Hoàng hậu nhìn hai chúng ta, giọng trầm:
“Vậy từ giờ, chuyện này… giao cho Lâm đại phu.”
“Tra — xem kẻ nào đã đánh đổi đứa bé ấy để giữ một chiếc ghế.
Và tra — xem kẻ nào năm xưa biết rõ… mà vẫn làm thinh.”
Trầm Chiêu Nghi khẽ cúi đầu.
Còn ta, chỉ thì thầm một câu trong lòng:
“Nghiêm Bắc Lục…
ngươi có từng mơ thấy một đứa trẻ không?”
Đêm đó, kinh thành chìm trong sương dày.
Ta đứng trước phủ Tể tướng, lần đầu tiên không đợi người mời.
Chỉ trình thẻ bài hoàng hậu trao, ánh mắt thị vệ đổi hẳn.
Không phải tôn kính.
liliii
Mà là e dè.
Bởi người cầm được thẻ bài này… không còn là một nữ y vô danh.
Hắn ở trong thư phòng, vẫn như cũ — ánh đèn vàng ấm, mực chưa khô, tấu chương chất thành chồng.
Nhưng khi ta bước vào, hắn ngẩng lên.
Ánh mắt gặp ta, phút chốc, lặng như nước hồ không gợn.
“Lại là ngươi.”
Ta không trả lễ, cũng không vòng vo.
Chỉ hỏi thẳng:
“Ba năm trước, huynh có từng bị thương… ở bờ tường phía tây hậu cung, trong đêm tuyết rơi?”
Ánh mắt hắn khựng lại.
Sự im lặng ấy, kéo dài đúng ba nhịp thở.
Cuối cùng, hắn nói:
“… Có.”
Một chữ, rất nhẹ. Nhưng như một lưỡi d.a.o cắt rạch lòng ta.
Ta siết c.h.ặ.t t.a.y trong tay áo, tiếp tục:
“Huynh từng được cứu đấy, huynh có nhớ người đã cứu mình là ai không?”
Hắn nhìn ta thật lâu, không chớp mắt.
“Không thấy rõ mặt.”
“… Nhưng là một nữ tử.”
“Đúng.”
“Huynh… chưa từng tìm nàng?”
“Ta không biết nên tìm ai. Cũng không biết nàng có muốn bị tìm không.”
Giọng hắn vẫn rất bình thản. Nhưng có điều gì đó trong ánh mắt… đang lay động.
Ta gằn giọng, nhẹ như gió, nhưng từng chữ như tạc vào tim:
“Vậy huynh có biết… nàng từng mang thai con của ngươi?”
Nghiêm Bắc Lục thoáng lùi nửa bước.
