Nhất là buổi chiều đầu hạ, vườn cây xanh ngát, tán lá rậm rạp như mảng màu nước đậm đà.
Trên ban công gần đó, rèm lụa buông nửa vời,
Bóng cây nghiêng in lên lớp voan mỏng, theo gió nhè nhẹ lay động.
Âm thanh dịu dàng trong phòng – tiếng nức nở lẫn tiếng van xin –
Như bị cơn gió cuốn tan thành những mảnh mơ hồ.
Trần Cư An đặt tay sau lưng tôi, tránh va vào cánh cửa.
Tôi tựa lên vai anh, ngước nhìn qua tấm gương không xa.
Chỉ thấy bóng hai người quấn quýt bên nhau.
Bóng anh cao lớn, vai rộng, lưng thẳng, áo vẫn gọn gàng như chưa từng bị xáo trộn.
Hoàn toàn che khuất tôi trong lòng.
Trên thảm, váy đỏ rơi lộn xộn, xen lẫn vài mảnh vải trắng tinh nhỏ bé.
Tôi chỉ dám nhìn chớp mắt rồi vội quay đi.
Trần Cư An vén tóc ướt mồ hôi trên trán tôi, hỏi:
“Tiểu Dư, muốn anh ra không?”
Giọng khàn, ánh mắt đầy ham muốn, khóe môi nhếch nụ cười nhạt.
Thật khó ngờ một người như Trần Cư An, điềm đạm, nho nhã như thế, lại có mặt tối sâu sắc và ghi hận kỹ đến thế.
Tôi cắn môi, nén rung động trong ngực, ngẩng đầu nhướn mày nhìn anh rồi đẩy mạnh tay vào n.g.ự.c anh.
“Tiểu Dư?” – ánh mắt anh trở nên trầm xuống.
Tôi không đáp, chỉ dùng hết sức đẩy anh ra.
Trần Cư An có vẻ mất kiên nhẫn, nghiến răng,
Bất ngờ nắm chặt cổ tay tôi, áp người tiến lên mạnh hơn.
Cảm giác ấy khiến tôi như choáng váng, mắt lóe sáng trắng.
“Trần Cư An...”
Tôi bấu c.h.ặ.t t.a.y anh, vừa thẹn vừa giận đến bật khóc.
Ngoài vườn, vòi phun trong hồ bật lên, công nhân tưới hoa dưới ánh tà dương.
Trần Cư An cúi đầu hôn nhẹ lên môi tôi, như miễn cưỡng bật cười:
“Hóa ra không phải cá nhỏ... mà là cá voi biết phun nước.”
Từ đó, tôi không còn quan tâm đến Cư An nữa.
Dạo này anh rất bận.
Thi thoảng gặp nhau ở nhà, tôi lướt qua anh như không khí.
Có hai lần, hình như anh đi qua trường tôi,
Gửi tin nhắn mời ăn tối.
Nhưng tôi không trả lời.
Dưới sự tránh né có chủ ý, chúng tôi gần nửa tháng không gặp.
Mãi đến buổi họp mặt gia đình hàng tháng của họ Trần – buổi không thể vắng mặt.
Dù sao, tôi được coi như nửa cô con gái nuôi trong nhà.
Gọi là "nửa" vì câu chuyện phía sau khá éo le.
Năm tôi năm tuổi, anh cả và chị dâu Trần Cư An – vì không có con – đã nhận nuôi tôi.
Đến năm tôi bảy tuổi, chị dâu đột nhiên mang thai và sinh cặp song sinh.
Rồi họ muốn bỏ nuôi tôi, đưa tôi về trại trẻ mồ côi.
Khi đó, Trần Cư An mới mười lăm tuổi.
Một câu nói của anh đã giữ tôi lại.
Nhờ vậy, tôi tiếp tục sống trong nhà họ Trần, hưởng điều kiện tốt nhất, học tập trong môi trường ưu tú.
Nhưng thân phận tôi trong nhà họ Trần luôn lửng lơ.
Ban đầu, tôi là con nuôi của anh cả Trần Cư An,
Nên gọi anh là “chú nhỏ”.
[Truyện được đăng tải duy nhất tại MonkeyD.net.vn - https://www.monkeyd.net.vn/chu-a-em-sai-roi/chuong-3-chu-a-em-sai-roi.html.]
Về sau, họ không cần tôi nữa.
Nhưng Trần Cư An không bắt tôi đổi cách xưng hô.
Cách gọi ấy, tôi giữ từ năm tuổi đến hai mươi.
Chỉ là—
Không ai biết tôi không hề muốn gọi anh là “chú nhỏ”.
Tôi thích anh.
Tôi muốn... lấy anh làm chồng.
Dù khi mười sáu, mười bảy tuổi,
Đã không ít người lớn trong nhà họ Trần bóng gió nhắc tôi:
Phải hiểu rõ thân phận, đừng vì lòng trắc ẩn của anh mà sinh suy nghĩ không nên có.
Nhà họ Trần và Trần Cư An là ân nhân của tôi.
Một đứa con nuôi như tôi không thể lấy ân báo oán.
Buổi họp mặt lần này không khác mấy lần trước.
Anh cả và chị dâu vẫn lạnh lùng như cũ.
Các trưởng bối khác giữ thái độ xã giao.
Cặp song sinh cảnh giác và xa cách.
Tôi từng nghe người hầu bàn đồn rằng họ sợ tôi – người từng là “chị gái danh nghĩa” – sẽ tranh phần thừa kế.
Tôi ngồi ở góc khuất như mọi khi,
Khi người khác trò chuyện, cười đùa, tôi chỉ lặng lẽ cúi đầu ăn trái cây, bánh ngọt.
Trần Cư An đến hơi muộn.
Nhưng vừa xuất hiện, không khí tiệc mới rộn ràng.
Phu nhân nhà họ Trần hơi trách yêu:
“Sao con tới muộn thế? Cả phòng trưởng bối chờ con một mình.”
Giọng anh nhàn nhạt:
“Bệnh viện có ca mổ gấp nên trễ chút.”
Anh ngồi xuống, đối diện tôi.
Tháo kính, day nhẹ trán như rất mệt mỏi.
Phu nhân sai người mang trà thanh nhiệt, vừa xót xa:
“Làm việc đến gầy rộc người rồi, khổ quá.”
Tôi lén nhìn anh.
Anh quả thật có vẻ mệt – mắt hơi khép, mặt không biểu cảm.
Nếp mí mắt sâu hơn bình thường, dưới mắt có quầng xanh nhạt.
“Còn mấy tháng nữa là sinh nhật hai mươi chín của Cư An.”
Một người cô lên tiếng:
“Chuyện cưới hỏi không thể chậm nữa.”
Bà quay sang hỏi phu nhân:
“Có ai phù hợp chưa?”
Phu nhân thở dài:
“Nó nói bận việc, chưa vội.”
“Dù bận thế nào, cưới xin vẫn là đại sự.”
Năm nào cũng lặp chủ đề này,
Chuyện cưới như cơn đau đầu dai dẳng của phu nhân.
“Cư An, nhìn đám bạn chơi từ nhỏ đi, dù nghịch ngợm thế nào, đến ba mươi cũng kết hôn hết.”
Phu nhân nhẹ nhàng khuyên.
Đang nói, bà bỗng ngừng lại:
“Cư An, cổ con sao có vết thương vậy?”
